Ne plus se pardonner de vivre Un soir à soi évoquer ivre L’illusion de se réparer Sans disposer d’outil valable Hormis ces nudités instables Et ces miroirs défigurés,Lorsque plus rien ne nous délivre Et névralgie au cœur du givre, Plus rien ne nous semble assuré, Que nos destins deviennent fables Et vu du ciel cibles et sables Dans un viseur décoloré, Le sens est perdu de survivre, |
Amends for living yet unmade One night, apart, a thirst conveyed Imagination of repair Without a proper tool in sight Except the naked bodies blight Which crooked mirrors do compare,When hopes of freedom fully strayed, Neuralgia into frost forayed And what seemed real slipped in thin air, May fates be fables we recite And sands and targets seen in flight At gunpoint tarnish unaware, Survival sense no longer made |
Simon Jardin, in Inconsolés, produit par The Empire Company, 2019, 26 mn. | Traduction d’Amélie Derome. |